Meine Freundin Britta erwägt, ein Kind zu kriegen - der Gene wegen. Aus keinem anderen Grund. „Schließlich ist es unverantwortlich, diesen Körper, diese Wimpern, diesen Mund“ - Brittas Kinn rückt bei jedem Wort einen halben Zentimeter weiter in die Höhe - „nicht weiterzuvererben.“ Wenn sie einstmals tot ist oder zumindest verblüht, wird die Welt weinen um die Schönheit, die ihresgleichen suchte. „Wenn ich einen Sohn hätte, oder besser eine Tochter - was sollte schließlich ein Junge mit meinen wunderbaren Hüften anfangen - dann könnte ich beruhigt alt werden. Und auch die Sache mit der Dekolletee-straffenden Creme müsste ich nicht allzu ernst nehmen. Schließlich wäre da in ein paar Jahren jemand, der meine Schönheit übernehmen könnte.“

Britta ist auffallend offenherzig gekleidet. Sie trägt ein Mieder über der knappen Bluse. Ihre Haut schimmert pfirsichfarben und sieht so weich und duftend aus wie der Sonnenaufgang in der Provence. Ihr Haar ist dunkler als bei unserem letzten Treffen und glänzt wie Ölfarbe.

Britta hat auch schon einen Vater für die schöne Zukunftsvision im Auge. Einen Schönling will sie nicht. „Der würde mir nur ins Erbgut pfuschen und seine herausragenden Eigenschaften wären am Ende dominanter als meine.“ Nein, Britta sucht einen Rezessiven. Einen Unauffälligen. Einen, der aschblond ist und durchschnittlich. Nicht dick, nicht dünn. Nicht groß, nicht klein. Einen, den man übersieht auf der Straße. Einen Mann, der Britta bislang immer durchs Raster gefallen wäre. Einen Langweiligen:

„Ideal wäre“, seufzt Britta und nestelt an ihren Locken, „wenn du einen Bruder hättest.“

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